Description
Ce livre n’est point une oeuvre littraire, c’est une oeuvre infernale, le cri d’un esclave rebelle. Comme le mousse de la Salamandre, ne pouvant, dans ma faiblesse individuelle, terrasser tout ce qui, sur le navire de l’ordre lgal, me domine et me maltraite, quand ma journe est faite dans l’atelier, quand mon quart est fini sur le pont, je descends nuitamment fond de cale, je prends possession de mon coin solitaire; et, l, des dents et des ongles, comme un rat dans l’ombre, je gratte et je ronge les parois vermoulues de la vieille socit. Le jour, j’utilise encore mes heures de chmage, je m’arme d’une plume comme d’une vrille, je la trempe dans le fiel en guise de graisse, et, petit petit, j’ouvre une voie chaque jour plus grande au flot novateur, je perfore sans relche la carne de la Civilisation. Moi, infime proltaire, qui l’quipage, horde d’exploiteurs, inflige journellement le supplice de la misre aggrave des brutalits de l’exil ou de la prison, j’entrouvre l’abme sous les pieds de mes meurtriers, et je passe le baume de la vengeance sur mes cicatrices toujours saignantes…
